Centenário de Emil Cioran

Emil Cioran (1911 - 1995)

Se, para sua desgraça, estivesse vivo, Cioran faria 100 anos hoje. Junto nesse post, em celebração, os trechos de sua obra que postei aqui no blog em outras oportunidades. “Sua obra”, nesse caso, consiste em Breviário de decomposição (1949) e um trechinho de Nos cumes do desespero (1934). O romeno amargo negava a pecha de niilista, mas isso é problema dele. O que conta, para mim, é o desespero pessimista apocalíptico do texto dele, que beira o cômico, às vezes. E é dele a frase que dá nome ao meu blog.

https://felipeta.wordpress.com/2008/05/02/ciorando/

https://felipeta.wordpress.com/2008/05/18/ainda-ciorando/

https://felipeta.wordpress.com/2008/05/30/ciorando-ainda/

https://felipeta.wordpress.com/2008/06/12/rostos-da-decadencia-mais-cioran/

https://felipeta.wordpress.com/2009/04/02/ah-pois-e/

https://felipeta.wordpress.com/2009/06/20/o-cenario-do-saber/

E outros trechos, selecionados especialmente para esse post, em inglês e espanhol, que é como está nos pdf’s que eu tenho. Acabei adicionando, então, trechos de Nos cumes do desespero. Não vou mentir que li os livros cujos trechos seguem abaixo. Catei partes às pressas, passando os olhos por cima mesmo. Bem cara-de-pau, sem saber direito em que contexto estão as palavras. Não coloquei em forma de citação, porque essa opção do WordPress deixaria tudo em itálico, que eu acho desagradável de ler. E como vem muito texto aí embaixo, melhor não sacanear.

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A tentação de existir (1956)

Debemos la casi totalidad de nuestros conocimientos a nuestras violencias, a la exacerbación de nuestro desequilibrio.

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Tras tanta impostura y tanto fraude, es reconfortante contemplar a un mendigo. El, al menos, ni miente ni se miente: su doctrina, si la tiene, la encarna él mismo; no le gusta el trabajo y lo prueba; como no desea poseer nada, cultiva su desprendimiento, condición de su libertad.

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Do inconveniente de ter nascido (1973)

Nos repugna, es verdad, considerar al nacimiento una calamidad: ¿acaso no nos han inculcado que se trata del supremo bien y que lo peor se sitúa al final, y no al principio, de nuestra carrera? Sin embargo, el mal, el verdadero mal, está detrás, y no delante de nosotros.

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No hago nada, es cierto. Pero veo pasar las horas —lo cual vale más que tratar de llenarlas.

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Con el desengañado sucede de otra manera: para él la decepción sobrevino en el momento mismo de la acción; no necesita acecharla porque está presente.

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Estoy, por lo general, tan seguro de que todo está desprovisto de consistencia, de fundamento, de justificación, que aquel que osara contradecirme, aunque fuera el hombre que más estimo, me parecería un charlatán o un imbécil.

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La única, la verdadera mala suerte: nacer. Se remonta a la agresividad, al principio de expansión y de rabia aposentado en los orígenes, en el impulso hacia lo peor. No es de extrañar que todo ser venido al mundo sea un maldito.

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A medida que uno acumula años, se va formando una imagen cada vez más sombría del porvenir.

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Todo lo que se emprende me parece pernicioso y, en el mejor de los casos, inútil. En última instancia, puedo moverme, pero no puedo actuar. Entiendo muy bien, demasiado bien, las palabras de Wordsworth sobre Coleridge: Eternal activity without action.

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La conciencia es algo más que la espina, es el puñal en la carne.

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El sabio es aquel que consiente en todo porque no se identifica con nada. Un oportunista sin deseo.

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Cualquier forma de apresuramiento, incluso en dirección al bien, traiciona algún desajuste mental.

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El fanatismo es la muerte de la conversación. No se charla con un candidato al martirio. ¿Qué decirle a alguien que se niega a entender vuestras razones y que, desde el momento en que uno no acepta las suyas, prefiere morir a ceder? Al menos los diletantes y los sofistas aceptan todas las razones…

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Para el ansioso no hay diferencia entre éxito y fracaso. Su reacción frente a ambos es la misma. Los dos le molestan igualmente.

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Silogismos da amargura (1952)

La Angustia era ya un producto corriente en la época de las cavernas. Imaginemos la sonrisa del hombre de Neandertal si hubiera previsto que los filósofos llegarían un día a reclamar su paternidad.

+

Cada vez que tenemos una idea, algo se pudre en nosotros.

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¿El arte de amar? Saber unir a un temperamento de vampiro la discreción de una anémona.

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¿Superará el hombre algún día el golpe mortal que le ha dado a la vida?

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Nos cumes do desespero (1934, onde tudo começou. Dá para perceber bem a JUVENTUDE do Emil no texto. Ele estava nos seus 20 e poucos anos. Nesse livro ele escreve coisas como I feel that my tragedy is the greatest in history – greater than the fall
of empires – I am nevertheless aware of my total insignificance)

I feel I must burst because of all that life offers me and because of the prospect of death. I feel that I am dying of solitude, of love, of despair, of hatred, of all that this world offers me. With every experience I expand like a balloon blown up beyond its capacity. The most terrifying intensification bursts into nothingness. You grow inside, you dilate madly until there are no boundaries left, you reach the edge of light, where light is stolen by night, and from that plenitude as in a savage whirlwind you are thrown straight into nothingness. Life breeds both plenitude and void, exuberance and depression. What are we when confronted with the interior vortex which swallows us into absurdity?

+

True solitude is the feeling of being absolutely isolated between the earth and the sky. Nothing should detract attention from these phenomena of absolute isolation: a fearfully lucid intuition will reveal the entire drama of man’s finite nature facing the infinite nothingness of the world. Solitary walks – extremely fertile and dangerous at the same time, for the inner life – must take place in such a way that nothing will obscure the solitary’s meditation on man’s isolation in the world.

+

I am: therefore the world is meaningless. What meaning is there in the tragic suffering of a man for whom everything is ultimately nothing and whose only law in this world is agony?

+

I cannot contribute anything to this world because I only have one method: agony. You complain that people are mean, vengeful, ungrateful, and hypocritical? I propose the agony method to rid you of all these imperfections.

+

Among the many forms of the grotesque, I find the one whose roots are steeped in despair more unusual and complex. The other forms have less intensity. It is important to note that the grotesque is inconceivable without intensity of feeling. And what intensity is deeper and more organic than despair? The grotesque appears
only in very negative states, when great anxiety arises from a lack of life; the grotesque is an exaltation in negativity.

+

We generally find it hard to understand that some of us must go mad. But sliding into chaos, where moments of lucidity are like short flashes of lightning, is an inexorable fatality.

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I do not know what is right and what is wrong; what is allowed and what is not; I cannot judge and I cannot praise. There are no valid criteria and no consistent principles in the world. It surprises me that some people still concern themselves with a theory of knowledge.

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How I would love one day to see all people, young and old, sad or happy, men and women, married or not, serious or superficial leave their homes and their work places, relinquish their duties and responsibilities, gather in the streets and refuse to do anything anymore.

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E chega.

O tempo não é aquilo que passa, é o que demora a passar.

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